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Jeux sans frontières
par Fabrice Leroy
La représentation de la politique et la politique de la représentation dans La Frontière Invisible de Schuiten et Peeters
“ainsi fut construit jadis et se construit sans cesse le monument cartographique à jamais présent-hors-temps , hors espace-de la représentation, le monument mémorial du roi et de son géomètre.” [et ainsi fut construit jadis et est construit sans cesse le monument cartographique à jamais présent, hors du temps, hors de l'espace-de la représentation, le monument mémorial du roi et de son géomètre]. - Louis Marin, Le Portrait du roi (1981 : 220)
“Quand on fait une carte, ce n'est pas seulement une substitution métonymique mais aussi une déclaration éthique sur le monde…. [c'est] une question politique.” - J. B. HarLey, “cartography, ethics, and social Theory” (1990 : 6)
Dans un chapitre de son essai Le portrait du roi, intitulé “Le roi et son géomètre”, Louis Marin réfléchit à la nature hégémonique de la cartographie en analysant le plan de Paris réalisé par Jacques Gomboust en 1652, non seulement comme un objet épistémologique caractéristique de la démarche scientifique sous le règne de Louis XIV, mais aussi comme un objet politique.
projet destiné à affirmer et à glorifier la monarchie absolue de Louis (Marin 1981 : 209-20). Bien que des études plus récentes sur la cartographie aient approfondi l'analyse du lien inhérent entre la politique et la production de connaissances et d'identités spatiales (Crampton 2002 : 23), l'essai de Marin reste un modèle séminal dans le domaine de la sémiotique politique et de l'analyse du discours, et montre clairement comment les relations de pouvoir sont inscrites dans les systèmes de représentation, et vice-versa. Il est intéressant de noter que le chapitre de Marin décrit également de manière adéquate la codépendance d'un dirigeant politique et de son cartographe officiel, qui est à l'œuvre dans La frontière invisible [The Invisible Frontier], le dernier volet en deux volumes de l'ouvrage de Benoît Peeters. Benoît Peeterset François Schuiten François Schuiten'de Benoît Peeters et François Schuiten 'une ambitieuse série de romans graphiques, “Les cités obscuresLes cités obscures”. Ce sujet fait écho à un réseau cohérent de stratégies méta-représentationnelles et de thèmes politiques dans l'œuvre de Schuiten et Peeters, que j'examinerai dans cet essai.
La frontière invisible raconte l'histoire d'un jeune cartographe, Roland De Cremer, qui entre dans le monde professionnel lorsqu'il est nommé au Centre de cartographie, une étrange structure en forme de dôme au milieu d'un désert, dans son pays d'origine, la Sodrovno-Voldachia (figure 1). Bien que le nouvel environnement de De Cremer constitue l'archétype du lieu fantastique (isolé, aliénant, labyrinthique) et qu'il comporte des références intertextuelles au Centre de cartographie ou à l'Institut de cartographie , il n'en demeure pas moins qu'il s'agit d'un lieu de vie. Dino Buzzatti ou Julien Gracq récits d'un jeune homme affecté à l'avant-poste éloigné d'une puissance sans visage, l'histoire relève davantage du Bildungsroman que de la mélancolie fantastique, car elle se concentre principalement sur l'éducation professionnelle et sentimentale du cartographe inexpérimenté. Dès le début, De Cremer est confronté à des méthodologies et des agendas contradictoires. Sans critiquer sa propre formation cartographique, il a d'abord tendance à simplement objectiver les cartes, ne remet pas en question leur partialité ou leur autorité, et reste généralement dans une relation non dialectique avec les documents qu'il est tenu d'archiver, d'analyser et de produire. Cependant, sa compréhension des dispositifs cartographiques est rapidement problématisée lorsqu'il reçoit des conseils contradictoires de la part de deux collègues. J'utilise ici le terme “ problématisé ” au sens foucaldien, c'est-à-dire qu'“ un champ d'expérience non problématique, ou un ensemble de pratiques qui étaient acceptées sans question, qui étaient familières et 'silencieuses', hors de toute discussion, devient un problème, soulève des discussions et des débats, suscite de nouvelles réactions et induit une crise dans les comportements, les habitudes, les pratiques et les institutions jusqu'alors silencieuses ” (Foucault 2001 : 74).
D'une part, De Cremer doit s'adapter à un récent mandat gouvernemental, qui exige de nouvelles méthodes d'enquête scientifique : la collecte de données “objectives” par un processus assisté par ordinateur, sous la supervision de la mystérieuse et menaçante “Société de l'information”. Ismail Djunov, un néotechnologue chargé de moderniser les méthodes de cartographie du centre. Les machines étranges et tentaculaires de Djunov - pleines de tubes, de fils, de boutons et d'écrans de toutes sortes (1 : 31) 1) - sont elles-mêmes cohérentes avec un thème récurrent dans “Les cités obscures” : la machine du début de la modernité, rétro-futuriste dans son apparence, mi-technologie utopique, mi-appareil monstrueux, qui caractérise la modernité alternative, d'un autre monde, de l'univers parallèle de Schuiten et Peeters. La frontière invisible contient d'autres machines de ce type, par exemple, des modes de fonctionnement résolument Jules-Vernien qui comprennent un réseau de bicyclettes suspendues (1 : 26-29), qui offrent aux voyageurs urbains une perspective surplombante semblable à celle de la cartographie, et des véhicules géants à une seule roue (1 : 26-29), qui offrent aux voyageurs urbains une perspective surplombante semblable à celle de la cartographie. des véhicules géants à une seule roue (2 : 7-8, 39-43) qui semblent fantastiques, mais technologiquement crédibles, comme le monde des “Cités obscures” lui-même. Bien que les deux modes de transport semblent tout aussi fantaisistes, ils appartiennent à des strates technologiques différentes. Le saut technologique entre la bicyclette à pied et les nouveaux véhicules motorisés est comparable à celui entre la carte dessinée à la main et celle tracée électroniquement, dans la mesure où une nouvelle technologie rend une ancienne technologie obsolète.
Les machines de Djunov sont, par essence, de simples opérateurs mimétiques : elles sont conçues pour produire une calque métonymique de la réalité, pour traduire automatiquement un référent géographique en son image cartographique miroir, sans aucune interprétation subjective (figure 2). Mais le projet de Djunov, comme celui de Gomboust, cache un projet très politisé. Sa représentation “parfaite”, comme celle de l'ingénieur officiel de Louis XIV, dissimule un agenda politique sous l'apparence de méthodes et de mesures scientifiques rigoureuses (Marin 1981 : 211). Opérant sous l'autorité de la science, Djunov, comme Gomboust, construit une représentation référentielle qui se présente comme l'équivalent exact de sa contrepartie réelle, comme une vérité universelle validée et auto-validante. Les deux hommes de science travaillent en effet pour la raison d'État : Gomboust pour le Roi-Soleil et Djunov pour le nouveau dirigeant totalitaire de Sodrovno-Voldachie, Radisic, qui exige une image de son État-nation qui reflète et justifie - Roland Barthes [1972 : 109-59] dirait “naturalise” ou “mythologise”, car elle vise à présenter la culture idéologiquement structurée comme la nature - son programme impérialiste, en particulier la conquête de la principauté voisine de Muhka. Muhka. Les conclusions pseudo-scientifiques de Djunov sont donc préétablies et guident ses recherches dès le départ : il doit représenter les frontières naturelles de l'État telles qu'elles devraient être, ou telles que le consensus politique dominant exige qu'elles soient découpées. Comme le dit Radisic lui-même : “Ce qui compte, ce ne sont pas les cartes mais ce qu'on veut leur faire dire. J'attends de vous [les cartographes] que vous me fournissiez des arguments irréfutables dans mon combat pour la grande Sodrovnie” (1 : 60). [Ce qui compte, ce ne sont pas les cartes, mais ce que l'on veut qu'elles signifient. J'attends de vous (les cartographes) que vous me fournissiez des arguments irréfutables dans mon combat pour la grande Sodrovnie]. Bien sûr, le concept de frontières naturelles et la propagande qui l'accompagne rappellent au lecteur diverses querelles territoriales du XXe siècle et les conflits qui en découlent - des justifications expansionnistes du Troisième Reich (Monmonier 1991 : 99-107) aux tensions en Palestine, en Yougoslavie ou au Cachemire - mais aucun en particulier dans le cadre fictionnel transposé, bien que le nom de Radisic évoque indéniablement des connotations serbes, et qu'un mur de séparation à l'intérieur d'une ville évoque des images de Berlin (Peeters 2005 : 162).
En tant qu'agent de l'État, mandaté pour visualiser son corps comme l'image préconçue du pouvoir en place (“ L'État, c'est moi ” ; “ la Sodrovno-Voldachie, c'est Radisic ”), Djunov attire l'attention sur le pouvoir et l'impuissance de la représentation politique. Comme le rappelle Marin, la représentation est un acte transitif : elle suppose une équivalence ou une substitution entre deux objets, l'un réel mais absent, l'autre symbolique mais présent (9-10). La représentation est également un acte assertif : elle autorise et légitime sa propre transformation symbolique, dans ce cas, la transformation de la force physique réelle en l'expression symbolique de la capacité à produire de la force si nécessaire (11). La force est réelle, mais le pouvoir est symbolique : ce dernier est donc une construction fragile, car il cache une réticence ou une incapacité à utiliser la force à nouveau, à utiliser la force de manière répétée, et repose sur l'acceptation ou le consensus du public. Si la représentation “n'est rien d'autre que l'image fantastique dans laquelle le pouvoir se contemple comme absolu” (12), elle est aussi de facto “le deuil de l'absoluité de la force”, l'expression paradoxale de l'impossibilité de l'absolutisme. Il est donc compréhensible que les dirigeants politiques trouvent les atteintes à leur image aussi dangereuses que celles à leur personne. C'est l'énigme dans laquelle le jeune De Cremer se retrouvera dans cette histoire : une épine accidentelle et inconnue dans le pied de la machine représentative politique et de sa vision cartographique contrôlante.
À l'opposé de Djunov, De Cremer rencontre une autre conception de la cartographie dans le cadre de la formation de son superviseur et mentor, Monsieur Paul Cicéri, un cartographe vieillissant, dont les méthodes sont en retard sur la nouvelle orientation épistémologique du centre. Homme d'interprétation (une tendance toujours dangereuse dans un régime totalitaire), Cicéri se préoccupe davantage de la manière dont la cartographie peut être utilisée.
La compréhension des cartes est en conflit avec l'agenda politique de Radisic (La frontière invisible, vol. 1, p. 60) © schuiten-peeters / casterman ]. Si, pour reprendre la distinction de Heidegger, Djunov est un homme de prédisposition ontique, dont l'approche scientifique déforme, dénature ou ignore tout simplement les expériences ou les plaisirs réels de la vie, Cicéri, en revanche, se préoccupe de l'enquête ontologique. Pour lui, les frontières construisent des lignes arbitraires dans un continuum d'expériences humaines (Frontière 1 : 20, 60). Lecteur d'histoire, il s'inquiète du fait que les cartes, en raison de leur biais synchronique, sont fondamentalement antihistoriques et antibiographiques, et qu'elles présentent donc une représentation fausse et statique, incapable de rendre compte d'un territoire en perpétuelle évolution et des échanges culturels réciproques qui ont lieu entre ses habitants (1 : 60). Au contraire, Cicéri crée des contre-cartes des croyances, des valeurs et des cultures humaines afin de souligner la porosité des frontières et l'absurdité de la rhétorique nationaliste, une activité subversive qui provoque sa chute lorsque Radisic prend le contrôle du centre (figure 3). L'homme qui critiquait autrefois Evguénia Radisic'un romantisme national exagéré (1 : 25) est licencié par son impitoyable descendante et exilé dans les sous-sols du centre, une relique vivante
parmi d'étranges fossiles darwiniens d'espèces disparues - une relégation souterraine ironique de la perspective historique par un pouvoir politique désireux d'enterrer toute contre-connaissance fournie par la pensée critique diachronique sous la surface de la légitimité pseudo-hégémonique. Il est amusant de constater que Cicéri sera finalement remplacé par une équipe d'ex-prostituées (2 : 14), clairement non qualifiées en tant que cartographes, mais néanmoins enclines à poursuivre le contre-discours subversif de Cicéri, puisqu'elles proposent de dresser une carte du plaisir, faisant ainsi écho, sans le savoir, à Foucault (1985 : 58-65) du “plaisir de cartographier”, une stratégie visant à remettre en question le paradigme représentationnel dominant en considérant la cartographie comme une pratique de liberté et de plaisir, en réaction contre la normalisation par l'État des personnes et de leurs désirs individuels (figure 4).
Pris entre sa sympathie pour Cicéri et sa dévotion à ses devoirs, tels qu'ils sont définis par la nouvelle politique de l'État. Djunov'nouvelles méthodes, De Cremer devient de plus en plus confus et las de sa fonction. D'un côté, Radisic le promeut au poste enviable de directeur du Centre de cartographie, et le jeune homme semble avoir un avenir prometteur dans le domaine politique en tant qu'un des hommes de confiance du dirigeant.
des aides choisies. La fin de l'histoire révèle que Radisic avait même l'intention d'offrir sa nièce en mariage à De Cremer, afin de consolider le lien entre leurs deux familles respectées (le grand-oncle de De Cremer est mentionné à plusieurs reprises dans le récit comme un homme de réputation et d'importance). D'autre part, la croyance de De Cremer dans la mimesis cartographique obtenue par les méthodes de Djunov est ébranlée par l'apparente inadéquation de leurs résultats (figure 2). En effet, lorsque les employés du centre tentent de recréer des versions miniatures de villes et de paysages imaginés par ordinateur, De Cremer semble incapable de réconcilier les modèles obtenus avec sa propre expérience de leur référent ontologique, comme si les signifiants géographiques avaient été déformés au-delà de sa reconnaissance (2 : 21-23 ; figure 5).
Un tel jeu sur la trahison des images - Peeters est un admirateur avoué de Magritte - est un jeu d'enfant. Magritte - est réflexif à plusieurs niveaux. Tout d'abord, la création de modèles duplique le processus d'imagerie dans une boucle autoréférentielle et tautologique : le traçage informatique reproduit la réalité ; sa reproduction est elle-même reproduite sous la forme de modèles (2 : 21). Le modèle est l'image d'une image, il est doublement éloigné de la réalité empirique qui, dans ce roman graphique, n'est elle-même qu'une autre image. Deuxièmement, l'ensemble du dispositif fictionnel est clairement mis en abyme dans les scènes (1 : 48-49 ; 2 : 20-23) où les personnages de l'histoire se promènent dans une reconstitution miniature de leur environnement, la toile de fond fictionnelle devenant littéralement un décor de théâtre en carton. En tant que représentation dans la représentation, un tel dispositif de distanciation conduit le lecteur à remettre en question l'existence ontologique de la réalité diégétique, comme si le “pour soi” phénoménologique de la représentation niait le “en soi” de tout référent. D'autres œuvres de Schuiten et Peeters jouent de la même manière sur les maquettes, les miniatures et autres trompe-l'œil de décors et de simulacres. On se souvient que dans le premier livre de “Les cités obscures”, “Les murailles de Samaris”, l'auteur de l'ouvrage “Les cités obscures” avait déjà fait l'objet d'une publication. Les murailles de Samaris
[Les murs de Samaris] (Schuiten et Peeters 1988), Franz Bauer explore une ville entièrement constituée de panneaux bidimensionnels qui se déplacent autour de lui et lui donnent l'illusion de la réalité, jusqu'à ce qu'il passe derrière la machinerie et se rende compte que la ville elle-même n'est qu'une image, une image qui est sa propre réalité ontologique. Le lien mimétique entre image et référent, copie et modèle, est souvent déconstruit de manière similaire dans d'autres livres, comme Dolorès (écrit par Schuiten et Peeters en collaboration avec Anne Baltus, 1993), une histoire dans laquelle un modéliste change de dimension et rejoint le monde miniature de ses créations. On retrouve des scènes similaires de réflexion et d'autodistanciation dans La frontière invisible, en particulier dans les illustrations qui séparent les chapitres et qui montrent des personnages vivant à l'intérieur d'une carte, se promenant parmi les signifiants hautement codifiés de la représentation cartographique comme s'ils étaient la réalité elle-même (par exemple, 2 : 51 ; figure 6).
Troisièmement, ce brouillage récurrent de la frontière entre image et réalité, qui joue indubitablement sur ce que Philippe Lejeune appelle notre “doute ontologique postmoderne”, repose également sur des stratégies méta-narratives cohérentes. Comme l'ont noté plusieurs commentateurs, les “Cités obscures” offrent diverses images réflexives d'elles-mêmes, à la fois au sein de la série elle-même (les personnages enquêtent sur l'existence des villes ; les journaux discutent de leurs événements ; les archivistes cataloguent leurs objets), et à travers les activités multimédias corollaires de leurs auteurs (documentaires, conférences, peintures, musique). Ce commentaire réflexif systématique remplit deux fonctions opposées. L'une, comme l'a noté Benoît Peeters lui-même, peut être décrite comme une stratégie d'auto-validation ou d'auto-référence : les villes invisibles affirment leur propre existence à travers un réseau interne et externe de méta-discours qui fait allusion à leur existence en dehors du domaine graphique bidimensionnel. L'effet inverse, tout aussi important mais plus subtil, est de jeter un doute permanent sur leur existence, précisément parce qu'elle n'est attestée que par le discours, des échos lointains, et non par l'expérience directe des lecteurs - bien que plusieurs lecteurs aient récemment commencé à participer à ce jeu de représentation complexe en se présentant comme des habitants de cet univers parallèle, comme des personnages, ou simplement comme des visiteurs (Peeters 2005 : 151-54). Si, selon la définition très discutée de Todorov (1976 : 30-37), le fantastique est par essence le genre de l'hésitation, on pourrait avancer que c'est une forme d'hésitation référentielle ou d'ambivalence qui constitue le dispositif fantastique central dans les “Cités obscures”.
Les cartes, bien sûr, doivent être comprises dans un tel système d'ambivalence réflexive. Les villes, qui ne sont que des images, offrent une méta-image d'elles-mêmes (les cartes), qui à la fois authentifie et remet en question leur existence. Il est intéressant de noter que le deuxième volume de La frontière invisible était accompagné d'une carte annexe recto-verso éditée par l'Institut géographique national (IGN), véritable société française de géographie (voir www.ign.fr), dont certaines cartes d'autres sites et pays (“Niger”, “Lombardie”, “Amsterdam”) sont également répertoriées sur un rabat de cette “carte physique [de]”. Sodrovno-Voldachia.“ En inscrivant la carte de leur territoire fictif dans un format sériel habituellement réservé aux lieux réels (astucieusement décrits dans le para-texte de la carte comme “un univers plus terre à terre” que les villes invisibles, dont la présence terrestre réelle est incertaine), Schuiten et Peeters continuent de jouer sur le même principe d'illusion référentielle et de validation méta-discursive qui a gouverné leur projet depuis le début : convaincre le lecteur que ce qui est discuté dans des sources qui se recoupent doit de facto exister (et ce, en empruntant le crédit symbolique de discours légitimes, en l'occurrence celui d'un institut de cartographie officiel). En outre, sur un côté de la carte, ils fournissent également une représentation iconique du positionnement respectif des villes invisibles, ce qui permet enfin de ré-évacuer les œillères du lecteur et de lui offrir une vue globale et surplombante d'un monde qui n'était auparavant accessible qu'à travers des fragments séparés, parce que chaque livre était consacré à une portion restreinte de cet univers (tel que Urbicande, Xhystos, Samaris, Brüsel, Pâhry). Cette perspective iconique s'inscrit dans un réseau d'indices sur le système géopolitique des “Cités obscures” :
Pour la page de titre [du premier album, Les murailles de Samaris], nous avons réalisé la page que Franz arrache au grand livre de Samaris, et sur laquelle on peut lire : “Autour de Samaris sont huit grandes cités.” C'est alors que nous nous sommes posé pour la première fois la question de l'emplacement de ces cités. Qu'y a-t-il autour de Samaris et de Xhystos ? Comment ce monde fonctionne-t-il ? etc. (Peeters in Jans et Douvry 2002 : 37). [Pour la page de titre [du premier livre, Les murs de Samaris], nous avons créé la page que Franz arrache au grand livre de Samaris, sur laquelle on peut lire : “Autour de Samaris, il y a huit grandes villes”. C'est alors que nous nous sommes posé pour la première fois la question de la localisation de ces villes. Qu'y a-t-il autour de Samaris et de Xhystos ? Comment fonctionne ce monde ? etc.]
Ce positionnement global des villes est, au sens de Platon, une entreprise politique en soi, comme nous le rappelle John Sallis (1999 : 139) : “Le discours sur la cité [polis] sera à un moment ou à un autre obligé, par nécessité, de faire référence à la terre ; à un moment ou à un autre, il devra parler de l'endroit sur terre où la cité est - ou doit être - établie et dire comment la constitution (politeia) de la cité à la fois détermine et est déterminée par cet endroit. La “fausse” carte des villes invisibles de Schuiten et Peeters s'appuie sur notre compétence géographique en tant que lecteurs et utilisateurs de vraies cartes. Bien qu'elle mette nos connaissances spatiales à l'envers - puisqu'elle remet en question les représentations standard par lesquelles nous donnons un sens au monde, comme la célèbre carte subversive d'Arno Peters (Crampton 2002 : 17) - elle nous oblige en même temps à traiter notre compréhension en filtrant ses signifiants à travers d'autres signifiants géographiques, dont nous avons appris à reconnaître les formes et les significations associées dans notre propre expérience des cartes du monde, comme si nous traduisions une langue dans une autre par ressemblance et par inférence. En supposant que la conscience géographique moyenne du lecteur lui permette de se représenter mentalement une carte du monde standard, comme la Carte du monde politique de l'IGN, il ou elle est nécessairement conduit(e) par sa prédisposition cognitive à identifier des éléments reconnaissables, disposés dans ce qui semble être un ordre désordonné. Par exemple, il peut assimiler la forme triangulaire de la péninsule d'Urbicande à celle de l'Inde, ou les contours de l'île du Mont Analogue à ceux de l'Inde. Mont Analogue'île avec ceux de Madagascar, alors que leur échelle, leur orientation et leur position relative le font douter en permanence de ces identifications. La péninsule où se trouve la ville de Samaris ressemble à la fois à la Thaïlande et à la Floride. Chulae Vistae évoquent la forme de Cuba, du Japon ou de la Nouvelle-Zélande. Brüsel est située sur un territoire dont la forme rappelle clairement la Belgique, mais elle est située au nord-ouest de la Belgique. Pâhry (homophone évident de Paris), elle-même située en bordure d'un désert. Bien qu'elle réponde à un désir ancien d'une perspective plus globale sur ce monde mystérieux, la carte des “Cités obscures”, parce qu'elle rappelle et déforme en même temps des représentations intertextuelles ou inter- picturales antérieures, produit donc un effet intrinsèquement désorientant, et ne lève en fait aucun mystère de ce monde alternatif.
Au sommet de Schuiten et Peeters, on trouve la mention suivante : “Une des premières cartes réellement fiables des cités obscures. Ayant été établie par les géographes de Pâhry, elle privilégie le côté ouest du continent.” [L'une des premières cartes réellement fiables des cités invisibles. Ayant été établie par les géographes de Pâhry, elle privilégie le côté ouest du continent]. Cette légende mérite d'être examinée à plusieurs égards. “Une des premières cartes” suggère qu'il existe d'autres cartes, ce qui confirme l'existence de ce monde, puisqu'il est attesté dans plusieurs témoignages et documents sans lien entre eux. Il confère également à cette carte une valeur particulière, en tant que document unique et rare, comme une carte au trésor mythique : puisque les autres cartes ont disparu ou ne sont pas disponibles, nous devrions considérer celle-ci comme une archive précieuse, un hapax miraculeux que nous devrions nous estimer heureux d'avoir conservé. Le terme “Premières” peut également expliquer le style de la carte, qui semble quelque peu démodé par rapport à la Carte du monde politique de l'IGN, par exemple. Il peut s'agir simplement d'une carte “ancienne” qui utilise des codes de représentation différents de ceux que nous utilisons aujourd'hui. Epistémologiquement, elle appartient à un autre temps que le nôtre, le temps alternatif des cités invisibles, ce monde parallèle rétro-futuriste qui ressemble à celui de Jules Verne. Jules Verne'un monde du XIXe siècle qui se projette dans l'avenir.
“Réellement fiables” semble tout aussi problématique, car il remet paradoxalement en question l'exactitude et la fiabilité de la carte : si la carte est vraiment fiable, pourquoi doit-elle affirmer sa fiabilité avec une telle redondance, en se qualifiant elle-même comme telle et en recourant à un adverbe d'intensité ? Qui fait cette déclaration ? Enfin, la carte est identifiée comme le résultat de la focalisation subjective de ses énonciateurs, les géographes de la ville. Pâhry. En effet, elle place Pâhry au centre relatif du monde connu, comme si ce dernier tournait autour de cette ville, tout comme la ville tourne autour du palais du roi dans la carte de Gomboust (il est intéressant de noter que l'IGN est un institut parisien, situé rue de Grenelle). L'IGN est-il un institut parisien situé rue de Grenelle ? Sodrovno-Voldachian cartographes de La frontière invisible auraient-ils produit la même carte, ou leur représentation de la réalité aurait-elle été différente en raison d'un point de vue politique ou épistémologique alternatif, d'un pour-soi radicalement différent ? Comme Jeremy Crampton (2002 : 15-16) nous le rappelle, l'enquête cartographique est toujours soumise au “problème du pêcheur” de Gunnar Olsson : “La prise du pêcheur fournit plus d'informations sur les mailles de son filet que sur la réalité grouillante qui habite sous la surface. En d'autres termes, les conjectures du pêcheur sur le contenu de la mer sont nécessairement liées et limitées à la taille et à la forme de son filet de pêche. La représentation iconique affichée sur la carte des géographes pâhrysiens n'est pas la réalité physique, mais l'image qu'ils s'en font, façonnée par leurs conventions socioculturelles et leur agenda : pour paraphraser Magritte, “ceci n'est pas un continent”. En dépassant les limites représentationnelles du tracé métonymique, qui présuppose un objet statique et fixe, les cartes sont, comme l'ont affirmé Deleuze et Guattari (1980 : 20), des constructions ouvertes :
Si la carte s'oppose au calque, c'est qu'elle est toute entière tournée vers une expérimentation en prise sur le réel. La carte ne reproduit pas un inconscient fermé sur lui-même, elle le construit. . . . Elle fait elle-même partie du rhizome. La carte est ouverte, elle est connectable dans toutes ses dimensions, démontable, renversable, susceptible de recevoir constamment des modifications. Elle peut être déchirée, renversée, s'adapter à des montages de toute nature, être mise en chantier par un individu, un groupe, une formation sociale. On peut la dessiner sur un mur, la concevoir comme une œuvre d'art, la construire comme une action politique ou une méditation. C'est peut-être un des caractères les plus importants du rhizome, d'être toujours à entrées multiples. [Ce qui distingue la carte du tracé, c'est qu'elle est entièrement orientée vers une expérimentation au contact du réel. La carte ne reproduit pas un inconscient refermé sur lui-même, elle construit l'inconscient. . . Elle fait elle-même partie du rhizome. La carte est ouverte et connectable dans toutes ses dimensions ; elle est détachable, réversible, susceptible d'être constamment modifiée. Elle peut être déchirée, renversée, adaptée à tout type de montage, retravaillée par un individu, un groupe, une formation sociale. Il peut être dessiné sur un mur, conçu comme une œuvre d'art, construit comme une action politique ou comme une méditation. L'une des caractéristiques les plus importantes du rhizome est peut-être qu'il a toujours de multiples entrées].
Trans. Brian Massumi, Mille plateaux, 1987 : 12
En outre, on pourrait aisément affirmer que le “problème du pêcheur” affecte toutes les représentations des villes obscures, car les différents discours ou images par lesquels le lecteur accède à des aperçus de cet univers parallèle restent tout aussi problématiques. Frédéric Kaplan (1-23-05 : 14-15) est allé jusqu'à comparer le problème de la réalité objective dans la série de Schuiten et Peeters aux principes de la physique quantique, qui postulent que les objets n'existent qu'à travers l'acte contextuel de la mesure, mais pas en dehors.
En revanche, l'autre côté de la carte de Schuiten et Peeters, qui représente le pays de Sodrovno-Voldachie, est ouvertement politique, à l'image de la représentation par Jacques Gomboust du pouvoir absolu du Roi-Soleil, reflété sur la carte de Paris. Nous supposons qu'il s'agit de la carte commandée par Radisic (1 : 60-61), ou d'une carte similaire. Dans la plus pure tradition de l'Ancien Régime, elle porte le sceau héraldique du pouvoir politique - un grand blason dans le coin supérieur droit qui contient une forte affirmation déictique de légitimité : deux dragons ailés de chaque côté d'une couronne, au-dessus de l'inscription “Terre et Loi”, une formule qui reflète l'observation de Marin (1981 : 11) selon laquelle la représentation non seulement signifie le pouvoir (le traduit en signes), mais aussi “signifie la force dans le discours de la loi”.” Cette carte parle de conquête et de revendications territoriales, car elle contient une “frontière contestée” entre les deux pays. Sodrovni et Mylos, une autre “frontière non délimitée”, une “zone neutre” au-dessus de Muhka , plusieurs “frontières non délimitées”. Muhka, diverses “zones revendiquées” ou “zones annexées”, ainsi que des fragments d'un mur de séparation et des sections de tranchées entre les parties nord-ouest et sud-ouest de la carte. Dans la mesure où elle tente de capter le flux politique et de porter des revendications politiques douteuses, la carte ne représente paradoxalement rien, elle est un palimpseste en perpétuelle évolution, un texte dont les signifiants imprimés sont susceptibles d'être réétiquetés au gré des conquêtes militaires, et trahissent un doute quant à leur permanence même (“zone d'incertitude”, etc.). En outre, la carte est accompagnée d'un amusant avertissement en bas de page, qui évoque la peur du pouvoir chez les responsables de la représentation politique :
Le tracé des frontières n'a pas de valeur juridique. Les informations portées sur cette carte ont un caractère indicatif et n'engagent pas la responsabilité de l'IGN. Les utilisateurs sont priés de faire connaître à l'Archiviste les erreurs ou omissions qu'ils auraient pu constater. [Le tracé des frontières n'a aucune valeur juridique. Les informations contenues dans cette carte n'ont qu'un caractère indicatif et ne sauraient engager la responsabilité de l'IGN. Les utilisateurs sont priés de bien vouloir communiquer à l'archiviste les erreurs ou omissions qu'ils auraient pu constater].
On en revient à l'astucieux paradoxe de Marin (1981 : 12-13) : le pouvoir, parce qu'il repose sur la transformation symbolique de la force physique en discours, est aussi une impuissance. Le langage de la conjecture et de l'incertitude, de la part des cartographes eux-mêmes, parle de l'inconfort de leurs positions en tant que sujets du pouvoir, mais ouvre également des brèches discursives qui défont leur propre construction absolutiste : voilà ce que le pays est ou devrait être, mais nous ne sommes pas ” responsables ” ou redevables des erreurs potentielles de notre représentation (n'utilisez pas contre nous la force que nous sommes censés transmettre symboliquement), auquel cas le pouvoir s'annule lui-même. La demande de communiquer les erreurs à l'archiviste Archivist relie cette histoire à une autre tentative méta-narrative dans la série (voir le volume intitulé L'archiviste [The Archivist], Schuiten et Peeters 2000) et encourage, comme toujours, la coopération interactive des lecteurs. Au sujet de la représentation comme palimpseste, une autre image parlante se trouve dans le premier volume de La frontière invisible : un panneau où De Cremer est représenté devant le dôme géant du Centre de cartographie (1 : 10), dont les portes extérieures ou les quais de chargement ont été renumérotés ou réétiquetés plusieurs fois selon différents codes (par exemple, N 15, ZA 12, LN 103), comme pour indiquer que le producteur même de la représentation est lui-même soumis à l'instabilité conceptuelle de la dénomination ou de la renomination. Enfin, les “Cités obscures” nous offrent une carte de leur mystérieux royaume, mais c'est une carte qui révèle l'impossibilité de cartographier.
Si la carte de Sodrovno-Voldachia a une utilité pratique pour le lecteur, c'est en conjonction avec le récit de voyage raconté dans La frontière invisible, car elle nous permet de visualiser partiellement l'itinéraire de De Cremer à partir du moment où il s'enfuit du Centre de cartographie. Ce voyage est lui-même vague, car nous ne pouvons souvent pas faire correspondre les paysages décrits dans les panneaux avec leurs équivalents cartographiques plus abstraits et à plus grande échelle. Cependant, les espaces inexplorés de la carte laissent entrevoir des aventures ultérieures dans le monde des “Cités obscures” : que se passe-t-il dans la “Grande Déchetterie de Rovignes”, dans la “Réserve Biologique des Deslioures”, ou dans la “Zone de Silence du Désert de Chartreuse” ? Il s'agit sans doute, selon la terminologie de Genette (1971 : 112-14), d'amorces de développements futurs de la série.
Alors que De Cremer prend de plus en plus conscience de la nature arbitraire du processus de signification cartographique et des écarts entre les cartes et leur référent ontologique, il rencontre une jeune prostituée séduisante, Shkodrã, qui apporte une nouvelle couche réflexive à sa confusion iconologique. Schuiten et Peeters ont exploité dans plusieurs autres livres le schéma narratif d'un héros célibataire masculin rencontrant une figure féminine mystérieuse et attirante sur le chemin du changement ou de la révélation (par exemple, La fièvre
d'Urbicande Fever in Urbicand], ou encore Brüsel). De Cremer, qui entre à contrecœur dans une maison close à l'initiative de Djunov, découvre que Shkodrã refuse de se montrer à moitié nue en public comme le font les autres prostituées, probablement pour cacher une étrange tache de naissance sur son postérieur qui lui rappelle l'une des vieilles cartes de Cicéri, un document subversif qui contredit l'image de l'État véhiculée par Radisic (figure 7). Bien que le jeune homme soit irrésistiblement attiré par la disponibilité sexuelle de la prostituée, son fétichisme de la carte jouant sans doute un rôle important dans son attirance, De Cremer commence à craindre pour la sécurité de la jeune femme et improvise une fuite avec elle.
Shkodrã (1 : 34, 44-46) est une figure intéressante à plusieurs égards. En tant que prostituée, elle est un archétype de subalterne et un équivalent approprié du territoire à cartographier : elle est ce que son client veut qu'elle soit - elle est un objet à nommer et à posséder. En effet, nous apprenons que Shkodrã est en fait le nom du village où elle est née, un lieu qui a été détruit par les conflits frontaliers et la construction ultérieure d'un mur pour diviser les pays en guerre (2 : 48). Sans nom, Shkodrã a été rebaptisée avec le signifiant de son lieu de naissance, comme de nombreux subalternes dans l'histoire, tels que les esclaves ou les immigrants. Mais Shkodrã, comme la terre à cartographier, échappe également à la possession. Charles Bernheimer (1989), dans son excellent essai sur la représentation de la prostitution dans le roman français du XIXe siècle, montre clairement que la prostituée est une figure beaucoup plus complexe qu'il n'y paraît, et que son contrôle et sa possession ne font que révéler qu'elle échappe finalement au contrôle. Elle est un agent de dépossession : en effet, l'utilisation égoïste par l'homme de sa sexualité et le plaisir qu'elle lui procure ne sont que temporaires, le laissant dépossédé et utilisé face à un être sexuel autonome et subversif. La tentative de contrôle de la prostituée est un acte de castration et non d'émancipation. Bien que les sentiments de De Cremer pour Shkodrã aillent clairement au-delà du désir sexuel, la possession de la prostituée s'avérera tout aussi insaisissable que celle du territoire.
Shkodrã est également porteuse d'une image cartographique et, à ce titre, elle renverse tout le paradigme de la représentation. Les cartes sont normalement des objets fabriqués par l'homme qui tentent de présenter une image codifiée de la réalité ontologique. Elles fonctionnent comme des substituts métaphoriques (fondés sur une ressemblance mimétique avec leur objet) et des transferts métonymiques (puisque leur existence ne fait que dupliquer celle de l'objet qu'elles retracent). Mais elles restent essentiellement des images : “ une carte n'est pas le territoire qu'elle représente ” (Crampton 2002 : 18) mais son équivalent iconique, ce qui nous rappelle à nouveau le principe anti-mimétique bien connu de Magritte : “ Ceci n'est pas une pipe ”. Pourtant, Shkodrã, l'ultime dispositif réflexif, est un être ontologique, dont le corps reflète une structure épistémologique créée par l'homme, une carte. La réalité copie une image, la vie imite l'art : lorsque son emprise méthodologique sur le monde commence à lui faire défaut, De Cremer ne peut que s'enfuir sans but et réfléchir à diverses questions ontologiques. L'image sur le corps de Shkodrã est-elle une simple coïncidence, la simple projection de son imagination cartographique, ou au contraire l'incarnation de la rhétorique de Radisic ? Radisic (maréchal) Radisic sur les frontières “naturelles” (1 : 56-58, 2 : 20) ? Puisqu'elle contredit les plans impérialistes de Radisic et la vision officielle de l'État, est-elle plus ou moins vraie que la vérité politique officielle ? La réalité peut-elle contredire le discours ? L'image peut-elle être ontologique ? Les corps peuvent-ils être des représentations, et vice versa ? Et si oui, les signifiants corporels peuvent-ils être subversifs en soi : peuvent-ils être considérés comme antipolitiques dans l'éventualité malheureuse que leur apparence naturelle ne corresponde pas au discours de l'État ?
Alors que l'armée prend le contrôle du Centre de cartographie et commence à arrêter ses administrateurs, provoquant une vague de paranoïa kafkaïenne parmi ses employés (2 : 34-38), De Cremer et Shkodrã s'échappent en montant à bord d'un bateau à une roue. navire à une roue (créé par Axel Wappendorf, un célèbre inventeur du monde obscur qui apparaît dans d'autres volumes de la série) en direction de Galatograd, la capitale de l'État. Entre-temps, craignant pour leurs carrières respectives, Cicéri et Djunov dénoncent la relation subversive de De Cremer avec Shkodrã au colonel Saint-Arnaud . Colonel Saint-Arnaud, le nouvel administrateur militaire du centre. Djunov accuse le jeune cartographe de comploter contre le gouvernement en utilisant les marques corporelles de Shkodrã comme une “arme” contre l'agenda politique de Radisic - “De Cremer veut l'utiliser comme une arme contre la grande Sodrovnie” (2 : 41) -, ce qui est loin de ses véritables intentions. Les motifs de la dénonciation de Cicéri semblent beaucoup moins politiques : il semble plus intéressé à récupérer la prostituée pour son propre usage sexuel (il est sous-entendu qu'il a eu des relations avec elle dans le passé).
Sautant du vaisseau fantastique qui traverse une rivière, De Cremer et Shkodrã poursuivent leur voyage à pied à travers les plaines et les forêts, jusqu'à ce qu'ils atteignent la ville natale délabrée de Shkodrã et l'imposant mur frontalier qui la sépare en deux. Malgré sa formation théorique, De Cremer fait preuve d'un mauvais sens de l'orientation et semble souvent incapable de se situer dans le monde réel : il est littéralement perdu dans un paysage dont il ne parvient pas à saisir le sens, victime de son isolationnisme théorique et de son inexpérience en matière de voyage (figure 6). La réalité n'est plus un référent dans un processus méta-signifiant, elle est son propre signifiant, qui n'a que peu de sens pour les voyageurs désorientés. Les gens qu'ils rencontrent au cours de leur voyage sans but (2 : 53), pour la plupart des paysans slaves (ils utilisent le mot “Da” pour “oui”) - peut-être une autre allusion à la Yougoslavie, ou même à l'histoire d'Hergé (2 : 53) - ne sont pas les mêmes que ceux qu'ils rencontrent au cours de leur voyage. Le sceptre d'Ottokar d'Hergé (1939), un roman graphique classique sur un sujet similaire - ne sont pas d'un grand secours, et les deux fugitifs avancent plus loin dans des territoires inconnus, qui portent souvent des marques métonymiques de la guerre (sables désertiques, ruines abandonnées, obus de canon usés, et même un gigantesque cimetière, 2 : 54-55), tandis qu'ils s'éloignent de plus en plus l'un de l'autre. Enfin, un groupe de chasseurs - composé de Djunov, de Saint-Arnaud et de quelques soldats - les rattrape alors qu'ils tentent de traverser la vallée qui les sépare Sodrovnia de la principauté voisine de Muhka, à bord d'une barque. Les fugitifs sont alors arrêtés et présentés à Radisic comme de dangereux traîtres (2 : 62-68).
Le dictateur exprime sa profonde déception à l'égard de De Cremer; après tout, il lui avait accordé sa confiance et comptait sur lui pour composer une carte glorifiante de son pays, mais le jeune homme n'a pas rempli sa part du contrat. Dans le domaine du processus de représentation (mais seulement à l'intérieur de celui-ci), le cartographe avait un pouvoir égal à celui du roi, car l'absolutisme ne peut être atteint que lorsqu'il est signifié, consommé et accepté (comme la classe, dans l'analyse de Thorstein Veblen [1994 : 68-100], dépend de l'affichage ostentatoire pour devenir une réalité). Simple médiateur, De Cremer était apparemment trop naïf pour réaliser la faveur qui lui était accordée, celle d'être considéré comme l'égal du souverain, grâce à un échange réciproque de services (Marin 1981 : 54). Il a manqué à son devoir de représentation et a gaspillé sa seule chance d'accéder au pouvoir, pour l'amour d'une subalterne, dont Radisic ne reconnaît même pas la tache de naissance comme une menace sérieuse, comme si elle était une menace. De Cremer, Djunov, et Cicéri avaient tous projeté leurs fantasmes cartographiques sur le corps de la prostituée. Radisic a le dernier mot sur la signification du corps de Shkodrã : il est tout simplement insignifiant et sans conséquence (2 : 67).
Le dédain de Radisic pour les représentations cartographiques subversives, comme nous l'apprenons, est le produit de son nouveau pouvoir, acquis grâce au succès de sa politique expansionniste. Mylos, Muhka, et Brüsel ont déjà été conquises et intégrées à son empire. Demain, affirme-t-il, ce sera le tour de Genova et Pâhry. La conquête et l'annexion politique devenant réalité, l'État n'a plus besoin de la justification symbolique de la propagande. Pour reprendre les termes de Marin (1981 : 40-46), le pouvoir symbolique n'est pas nécessaire en période de force ostentatoire, car la force n'a pas besoin d'être représentée pour être efficace pendant la phase de combat proprement dite. Ce n'est qu'avant et après la bataille, d'abord en tant que propagande préparatoire, puis en tant que préservation institutionnelle, que la force s'appuie sur le discours. Si la plume est parfois plus puissante que l'épée, l'épée peut aussi finir par la rendre inutile : à l'ère des victoires militaires, le cartographe a fait son temps. En effet, comme le dit Radisic, la frontière est devenue invisible, car elle n'est plus statique, mais se déplace chaque jour au gré de l'expansion militaire de l'État (figure 8). En se déplaçant ontologiquement, la frontière est devenue un référent trop instable pour correspondre à son ancien signifiant ; la réalité s'est déplacée plus vite que la représentation, rendant la frontière, telle qu'initialement conçue par Radisic, nulle en tant que construction cartographique. Les cartographes officiels de l'État devront s'adapter à ce changement, et ajouter encore une couche au palimpseste, en refaisant la maquette, mais à une autre échelle, pour montrer tous les territoires nouvellement acquis - un projet auquel Djunov est censé contribuer, grâce à ses machines encore peu fiables (2 : 67). Cette déclaration et le départ de Shkodrã laissent De Cremer seul, déprimé et désorienté, incapable de donner un sens au monde et à sa vie, producteur impuissant de signes dans un monde en mutation rapide. Peut-être qu'un jour, conclut-il, il réapprendra à voir. Peut-être qu'un jour il redeviendra cartographe. Cependant, les derniers panneaux de l'histoire continuent de faire allusion à la cécité persistante de De Cremer. Les dernières images du volume 2 (71-72), qui rappellent la couverture du même volume, montrent De Cremer errant dans un territoire clairement féminisé. Les trois dernières images révèlent, au fur et à mesure que le champ de vision s'élargit d'une image à l'autre, un paysage ayant la forme d'un corps féminin nu. Après la carte du territoire inscrite comme une tache de naissance sur Shkodrã, nous voyons une partie du territoire féminisé, une inversion ironique et un commentaire sur les pages précédentes, où la vision de De Cremer s'est révélée être une illusion. Victime de la perspective, De Cremer ne voit pas qu'il marche littéralement sur le corps d'une femme. Le livre se termine donc sur un ultime renversement de la mimesis : la femme reflète le paysage, le paysage reflète la femme, la représentation est la réalité, et la réalité est la représentation, une conclusion appropriée au labyrinthe méta-représentationnel de la Frontière invisible. de la Frontière invisible.
Publié précédemment dans Histoire et politique dans la bande dessinée et le roman graphique francophones , 2008 AD.